Hoy quiero compartir con vosotros que La Pàgina de l'alba, un poemario en prosa poética, ha sido seleccionado como finalista por el jurado del 25 Premi de Poesia Miquel Martí Pol, organizado por CCOO de Barcelona. El jurado estaba formado por Rodolfo del Hoyo, Miquel Lluís Muntané y Joan Sureda.
Para ver el acta del jurado y los poemarios premiados:
http://www.ccoo.cat/pdf_documents/2014/acta_jurat_mmp.pdf
Todos los poemas ganadores y finalistas se recogerán en un libro, pero entretanto, por si queréis leerlo, lo transcribo en esta entrada. (También incluyo la versión castellana, a continuación de ésta). Espero que os guste!
LA PÀGINA DE L’ALBA
PROVES DE COLOR
La pàgina de l’alba és un llenç en blanc.
A aquesta hora, un pinzell suau s’enfonsa en els amples tinters
del cel, plens de flors d’espígol, i pinta una capa de violetes aigualides, lívides,
quasi transparents, sobre el perfil de les teulades rosses.
El raspall daurat del sol carda els atapeïts ramats dels
núvols, que es comencen a desteixir, mostrant els seus límits bombats i
esponjosos. Un traç d’àmbar dens apaga l’halo tremolós, intermitent, dels fanals
nocturns. Les ombres dels portals s’esmolen i aprofundeixen, i a cada fulla
d’heura tremola una brillantor humida. El marbre de la taula reflecteix unes
branques fimbrants. Les cireres, que ahir mostraven un verd a penes ruborós,
tenen avui un roig més intens, un roig que busca la seva grana.
El sol canvia les
aquarel·les de la matinada pels olis espessos del dia. La seva llum arriba com
una ona de mar endins que s’estavella contra la vora dels objectes: aboca sobre
les cornises el seu licor clar, ataronjat, il·lumina l’ocre dormit de les
façanes i escampa el seu pa d’or sobre els llençols blancs estesos als balcons.
El sol pinta sobre la pàgina làctia de l’albada.
L’ISTME
A vegades la pàgina de
l’alba camina per l’istme de l’entreson.
A una i altra riba trenquen les ones fractals del somni,
emergeixen paisatges tous, figures recargolades com oliveres velles. Les
siluetes s’arrissen i filigranen, s’omplen d’innombrables circells i llargues
fímbries, es retorcen com la fulla envermellida pels pugons. (Sobre la pàgina endormiscada encara feinegen
les formigues de la nit. Petits cràters de terra solta, disgregats, perforen la
seva superfície). Els ulls, sonàmbuls, es perden en la textura irrepetible dels
antics murs, entre la pul·lulació glauca, miniada i celest dels líquens, per
les arborescents vetes negres del marbre, quietes com algues sota el gel, o
entre els mil rostres canviants dels núvols i els seus blancs lòbuls penjants,
ventres pesats de metall obscur.
El sol obre les seves parpelles fins l’escorç més
lluminós i es dessagna sobre la blava neu del mar: el seus líquids robins
lacren l’horitzó. Les ombres de les branques, espessides, degotegen.
La pàgina de l’alba, embadalida, camina cap a la terra
ferma, cap a les càlides riberes de la llum. El dia va deixant enrere els
últims farallons del somni. Les gavines albiren des del far, ja proper, de la
vigília.
EL LLEVANT
Bufa un vent amable, lleu, refrescant, sobre la pàgina de
l’alba.
Tot es balanceja amb el respir constant de la brisa. Tot
és jonc. L’heura sembla voler desprendre’s del mur, les seves grans fulles
aplaudeixen alhora, amb una titil·lació unísona, com una xarxa de címbals. Les
branques carregades de cireres es gronxen, els estors onegen per sobre de les
baranes, s’inclinen les tiges llargues i flexibles de les vimeteres. Tot és
penell, bressol, hamaca.
No és aquesta la tramuntana violenta i feréstega que
desenquaderna els folis de la matinada, sinó un suau oratge marí, una exhalació
del blau immens que refresca els seus llavis assedegats i obre lentament els
seus pètals blancs, els seus porus adormits. Aquesta brisa és el rabeig de pau on
abeuren les criatures de l’alba, com un núvol fi que esquerda la canícula o una
tarda de tempesta a l’estiu. És un rierol d’aigua fresca entreteixit en
l’aire.
Quieta en una aresta, l’oreneta asseca les seves ales, xopes
encara del rellent nocturn, en aquest suau vent matinal. La tórtora, clavada en
el blau, s’abandona a les seves corrents manses, al seu plàcid onatge.
La pàgina de
l’alba, corpresa també pel llevant, salta de la seva atalaia i vola, a la
deriva, sobre els teulats encara a l’ombra, com un estel alliberat de les seves
brides.
DESPERTAR
A trenc d’alba, tots els sentits de la pàgina s’afinen.
Observa, amb els ulls com brases, la cal·ligrafia barroca
de l’heura, la ferma nervadura que sosté les seves amples fulles verdes, l’abella
que liba el nèctar lila de la lavanda, el sol que emblanquina les parets
descrostades, les pinzellades de llum desplegant-se carrer avall com làmines
d’una immensa persiana.
Escolta, des de les seves altes caragoles, l’aleteig
fugaç sota el fullatge, els xiulets aguts, intermitents, dels cruixidells, el
refilet politonal de l’oreneta, la seva estrofa llarga, complexa, flautí que
s’encavalca a la sorda remor, esmorteïda, de les feines del camp.
Infla els seus pulmons blancs i aspira l’aire fragant i
salabrós, perfumat de reïnes i ginestes, ebri de fonoll i romanins, que arriba
des de la mar i les auledes, escombrant els últims encens de la nit.
I sent, a la pell de nou sortida dels esculls del somni, el
gel dur de la taula de marbre humida de rosada, la respiració de la brisa que
passa com un ocell de frescor, i per fi la càlida mà del sol, la seva ampla i
demorada carícia.
La pàgina de l’alba és un cos que desperta.
DANAIDE
Avui ocupes tu tota la
pàgina de l’aurora.
El teu cos blanc,
ajagut, és l’únic llenç on la matinada pinta. Les primeres barques
de la
llum recalen en el golf suau entre el teu coll i la teva espatlla, segueixen la
llera que els cabells et dibuixen sobre el pit, i s’embarranca en la tova
tartera entre les teves sines dormides – mitjallunes d’ombra -, escalfant-les
com fogasses de pa dins el forn.
Les veles del sol voregen ja les amples
platges del teu ventre, il·luminen les cales de la teva cintura, arriben als
caps llisos, sense fenedures, dels teus malucs, i s’atansen a les clares
penínsules de les teves cuixes. Amb quina delicadesa, amb quina íntima
delectació recorre la llum de l’alba el perfil del teu cos, amb quina dedicació
daura les llargues i desertes costes de les teves cames nues, com la sorra que
la plenamar va remullant. Tu encara dorms, coberta d’àmbar fi, d’oli rutilant,
com un buda jacent i assossegat.
Pausadament alces el coll i el cap, ressorgint de les aigües
de la nit. I mires a poc a poc a través dels vidres, bevent el sol recent amb
lenta pau agraïda. A contrallum, la teva suau orografia sense arestes es torna
pell brunyida d’alabastre.
Avui el sol t’ha desvetllat, blanca danaide, sobre els
llençols de l’albada.
IMMINÈNCIA
Avui la pàgina es lleva borrosa, ennuvolada, tempestuosa.
L’aire és humit i fred com una serp o com el ventre d’una
clotada i duu una olor de molsa i herba trasbalsada. El cel és encara un mirall
entelat, una alta glacera de grisos i plates desllustrades. Només una fissura
estreta deixa entreveure un fons de pàl·lides turqueses. La llum del sol
atrapada, presa entre els núvols, és una fluorescència glauca, un metall
resplendent, una fogonada de fòsfor detinguda. Un vent silenciós arqueja les
façanes, es vinclen les portades de les cases; els arbres tremolen decantats;
els fanals vibren com delicades vimeteres.
Borda un gos sol. L’heura demana llum calladament.
L’oreneta, erecta com un clau sobre una barana, entona el seu do llarg i agut.
Els cruixidors, como penells trastocats, cusen la tela de l’aire amb ràpides
puntades sibilants. El tro, encara lluny sobre la mar, trenca la calma tensa
del cel, i una esquerda blava i instantània signa de sobte horitzó.
Avui
la pàgina de l’alba és presagi de tempesta.
INTERMEZZO
La pàgina de l’alba és un cristall de temps aturat.
És el primer instant de la llum, quiet i transparent, a
cavall entre la nit i el dia, entre el somni i la vigília, com entre els seus
nacres la perla. Un dilatat minut en el qual l’ombra estova i devora els
rellotges, sotmesos a inèdites quietuds.
L’aurora sembla no voler mostrar encara el foc que l’il·lumina,
alenteix la seva vermellor, eixampla els seus blaus vagarosos, atenta a la
virginal tremolor dels cossos que es desvetllen, a la pàl·lida dubitació de la
llum que neix. Las fonts desperten en silenci, callen i esperen les mare-selves.
Miren la mar, immòbils, com esperant un senyal abans d’obrir les grans ales,
les cigonyes en els seus altíssims nius.
La pàgina del despertar és un trencallums, un parèntesi
entre les vagues mascarades del teatre dels somnis i el sainet sorollós de la
vigília; un líric entremès en l’entreacte de la comèdia humana, l’espai per un
mesurat impromptu. És la pàgina en blanc
en el llibre dels dies, un rabeig de pau en les aigües fluents del viure, el llavorat
sediment que arrosseguen les rieres de la nit.
En el vitrall de l’alba esperen, com somnis blancs dins
les àgates, aquelles flors minerals que només llueixen en el guaret del temps.
AIGUAT
Plou a bots i barrals sobre la pàgina seca de l’alba.
Plou per fi sobre el sol naixent, sobre la mar i la
terra, sobre els líquens que brillen en els carreus. Plou sobre les fulles
còncaves, assedegades, sobre les plantes que es banyen jovials, lliures ja de
la pols i les escates de la sequera. S’han trencat les àmfores del cel, l’aigua
xopa les flors del gessamí i dels lliris, i es desprenen, gràvids, els pètals
de les roses. Cada gota de pluja allibera un fragment de la seva sentor quan
esclata contra els rajols humits, contra els cantells dels ràfecs, contra el
vidre de les finestres.
L’aiguat toca el seu xilòfon atzarós, repicant sobre les
teules, campanejant en els cubells, omplint l’aire d’una aguda percussió de
petits timbals, breus tocs de líquids cascavells.
El cel s’enfonsa entre núvols de porpra darrera l’espès
canemàs de la pluja. Traspuen els
desguassos com rius desbordats, neixen fines cataractes dels canalons de les teulades,
entre els balustres dels balcons. Tot s’aquieta dins del silenci humit i
vibrant. Sota la coberta de canyissada, una cortina de gotes intermitents,
enfilalls de perles lluents, va amarant
la taula de marbre, les branques feixugues del cirerer, el niu sonorós
de les orenetes.
S’han omplert els escocells de la pàgina de l’alba, que
beu amb la set de la terra clivellada.
MAITINS
La pàgina de l’alba és feliç a la manera dels frares
descalços.
No vol res, res no demana, res no enveja. S’acontenta amb
els humils elements que l’envolten: un pati revestit d’heura, ocells cantaires,
la copa gràvida d’un cirerer, un llapis i una vella taula, un test d’espígol en
flor i un niu abandonat, esfilagarsat, penjant del balcó com una llarga barba
de caputxí. I per tal que els vents de
la parla no s’enduguin les llavors que guardaren els graners del silenci, tanca
les canelles del llavis i deixa entreoberts els finestrons dels ulls i les
rescloses de les oïdes.
Cada matí, s’asseu a la creu de camí del seu no-res i
s’abandona, amb mística passivitat, a la remor suau de les fulles, a la cançó
sense lletra del llevant, a les càlides primícies del dia.
La pàgina de l’alba es una tassa matinal que s’omple de
la generosa llum de les coses. Res no l’espanta, res no la pertorba. És quieta i
assossegada com la contemplació, senzilla com un saial gastat, blanca com la
cerussa.
La pàgina de l’alba surt de la seva oració solitària amb
l’escudella de l’ànima curulla. Se sent més lleugera i alegre, tendres els
afectes i nu l’enteniment. Gira-sol humil, deixa fixa el seu únic ull en el
cercle del sol i assaja cada dia un nou agraïment.
APRES LA PLUIE
La
pàgina desperta totalment amarada, amb taques de tinta aiguada.
(La pluja va caure durant tota la nit, incessant, sòlida.
Sota l’arc de la porxada, les joves orenetes s’arraïmaven. Llargues files de
cargols es passejaren per les parets del pati, sobre el verdet de les rajoles).
L’airina porta una frescor humida que s’adhereix a la
pell com una aèria medusa. Las flors d’espígol, xopades d’aigua, recarregades,
s’inclinen cap a l’ull de l’escala. En els bladars propers, les grosses
espigues remullades fins els grans, deixen caure les seves corones a terra. La
pluja ha abatut les últimes cireres, roges i llampegants, sobre les tendres
maragdes de l’herba.
Però ja el
tamborineig de les gotes és lent, descompassat, com les notes d’un piano
distret o la dringadissa ocasional de petits vidres enfilats, dolçament
bressolats pel vent.
Els primers cisells del sol graven l’acer dels núvols;
els bassals reflecteixen un cel cendrós i greu, tal una immensa esponja
saturada. Els líquens i les cactàcies brillen amb nova llum, adquireixen vives
coloracions verdes i grogues. A la menjadora de terrissa, vessant de pa mullat,
abeuren les petites aus després dels seus vols iniciàtics.
La pàgina asseca les seves ales sota el sol tebi de
l’albada.
EN BLANC
La pàgina de l’alba s’ha quedat en blanc.
Potser ja sap que l’encaix de paraules més afinat no és
massa més que una fila de processionàries entravessada en el camí. Cap llapis, ni tan sols un tènue carbonet, no
ha matinat per omplir-la de lletretes de grafit, perfils o esfumats del dia que
clareja.
Queda el quadern obert de bat a bat sobre la taula de
marbre – amb el seu punt de llibre de cuiro vermell dormit entre els fulls –,
quiet en el somni de la seva impossible blancor, mirant sense parpelles el cel
sense nom.
Pàgina oberta i esclarida, mirall de la llum que en el
silenci neix. Pàgina deserta i desarmada, reflex de l’or que entre blavors ja
creix. Només la formiga, la mosca, l’aranya passatgera, creuen sense deixar
petjades els seus mapes muts, nevats. Només els arabescs d’ombres del cirerer
taquen per uns moments el blanc. Tan sols les branquetes de bruc que el vent fa
caure de l’emparrat xifren sobre els folis, a l’atzar, un fràgil ideograma que
ningú no llegeix i que la brisa aviat escampa.
Cap pinzell ha pintat amb tons rosats els dits del sol
que s’eixampla, obrint lentament els seus ventalls daurats, emblanquinant el
fred matinal de les quartilles. El miracle de la llum s’ha fet de nou, sense
que res no fereixi la calma pura, virginal, de la matinada.
Avui ningú no escriu sobre la pàgina de l’alba.
_________________________________________________________________________________
(Versión castellana)
LA PÁGINA DEL ALBA
Walt Whitman
PRUEBAS DE COLOR
La página del alba es
un lienzo virgen.
A esta hora, un suave
pincel se hunde en las anchas paletas del cielo, llenas de flores de lavanda, y
pinta una capa de violetas aguadas, lívidas, casi transparentes, sobre el
perfil de los tejados rubios.
El peine dorado del
sol carda el apretado rebaño de las nubes, que empieza a dispersarse, mostrando
sus límites abombados y esponjosos. Un denso trazo de ámbar apaga el halo
trémulo, intermitente, de las farolas nocturnas. Las sombras de los portales se
afilan y profundan, en cada hoja de hiedra tiembla un húmedo destello. El
mármol de la mesa refleja unas ramas cimbreantes. Las cerezas, ayer de un verde
apenas ruboroso, tienen hoy un rojo más intenso, un rojo que busca su grana.
Sopla la brisa, silban gorriones, trigueros y golondrinas.
El sol cambia las
acuarelas de la madrugada por los óleos espesos de la mañana. Su luz llega como
una ola de mar adentro que rompe contra la orilla de los objetos: derrama en
las cornisas su licor claro, anaranjado, ilumina el ocre dormido de las
fachadas y extiende pan de oro sobre las sábanas blancas, tendidas en los
balcones.
El sol pinta en la
página láctea del amanecer.
EL ISTMO
A veces la página del alba camina por el istmo de la
duermevela.
A uno y otro lado
rompen las olas fractales del sueño, emergen paisajes blandos, figuras corcovadas como viejos olivos. Las siluetas
se rizan y afiligranan, se llenan de innumerables zarcillos y largas fimbrias,
se retuercen como la hoja del cerezo enrojecida por los pulgones. (Sobre la
página adormecida se afanan todavía las hormigas de la noche. Pequeños cráteres
de tierra suelta, disgregados, perforan su pálida superficie). Los ojos,
sonámbulos, se pierden en la textura irrepetible de los viejos muros, entre la
pululación glauca, miniada y celeste de los líquenes, por las arborescentes
vetas negras en el mármol, quietas como algas bajo el hielo, o entre los mil
rostros cambiantes de los nublos y sus blancos lóbulos colgantes, pesados
vientres de metal oscuro.
El sol abre sus
párpados hasta su más luminoso escorzo y se desangra sobre la nieve azul del
mar: sus líquidos rubís lacran el horizonte. Las sombras de las ramas se
espesan y gotean.
La página del alba,
arrobada, camina hacia la tierra firme, hacia las cálidas riberas de la luz. El
día va dejando atrás los últimos farallones del sueño. Las gaviotas otean desde
el faro cercano de la vigilia.
EL LEVANTE
Sopla un viento
amable, leve, refrescante, sobre la página del alba.
Todo se balancea con
el constante impulso de la brisa. Todo es junco. La hiedra parece querer
desprenderse del muro, sus grandes hojas aplauden a la vez, con una sola
titilación unísona, como una red de címbalos. Se mecen las ramas cargadas de
rojas cerezas, ondean los visillos por encima de las barandas, se inclinan los
tallos largos, flexibles, en los mimbrales. Todo es veleta, columpio, hamaca.
No es ésta la
tramontana, violenta y montaraz que a veces desencuaderna los folios del
amanecer, sino una suave brisa marina, un soplo del inmenso azul que resarce
sus labios sedientos y abre poco a poco sus pétalos blancos, sus poros
dormidos. Esta brisa es el remanso de paz en el que abrevan las criaturas del
alba, como una fina nube que quiebra la canícula o una tarde de tormenta en el
estío. Es un arroyo de agua fresca entreverado en el aire.
Quieta en un filo, la
golondrina seca sus alas, empapadas aún del relente nocturno, en este suave
viento matinal. La tórtola, clavada en el azul, se abandona a sus corrientes
mansas, a su plácido oleaje.
La página del alba,
prendada también del levante, salta de su atalaya y vuela, a la deriva, sobre
los tejados aún en sombra, tal una cometa liberada de sus riendas.
DESPERTAR
Cuando rompe el alba,
todos los sentidos de la página se afinan.
Observa, con los ojos
en ascuas, la lenta caligrafía de la hiedra, la recia nervadura que sostiene
sus anchas alas verdes, la abeja que liba el néctar lila de la lavanda, el sol
enluciendo los muros desconchados, las pinceladas de la luz desplegándose, como
lamas de una inmensa persiana, calle abajo.
Escucha, desde sus
altas caracolas, el aleteo fugaz bajo las hojas, los silbos agudos,
intermitentes, de los trigueros, el gorjeo politonal de la golondrina, su
estrofa larga, compleja, flautín que se encabalga al rumor sordo, amortiguado,
de las faenas del campo.
Hinche sus pulmones
blancos y aspira el aire fragante y salobre, zahumado de resinas y retamas,
ebrio de hinojo y de romero, que llega de la mar y de los encinares, barriendo
los fríos inciensos de la noche.
Y siente, en la piel
recién salida de los arrecifes del sueño, el hielo duro de la mesa de mármol,
húmeda aún de rocío, la respiración de la brisa que pasa como un ave de
frescura y, al fin, la mano cálida del sol, su ancha y demorada caricia.
La
página del alba es un cuerpo que despierta.
DANAIDE
Hoy ocupas tú toda la página del amanecer.
Tu cuerpo blanco, recostado,
es el único lienzo en el que pinta la mañana.
Las primeras barcas de la luz recalan en la bahía suave entre tu cuello
y tu hombro, siguen el cauce que los cabellos dibujan sobre tu pecho, y se
acantilan por la blanda quebrada entre tus senos dormidos – y sus dos
medialunas de sombra -, calentándolos como hogazas de pan en la tahona.
Las velas del sol bordean ya las anchas playas
de tu vientre, iluminan las calas de tu cintura, alcanzan los cabos lisos, sin
hendiduras, de tu cadera, y orillan las tersas penínsulas de tus muslos. Con
qué delicadeza, con qué íntima delectación pisa la luz del alba el perfil de tu
cuerpo, con qué dedicación dora las largas y desiertas costas de tus piernas
desnudas, como arena que la pleamar va remojando. Tú duermes todavía, cubierta
de una capa de ámbar fino, de destellante aceite, como un buda yacente y
sosegado.
Yergues de pronto el
cuello y la cabeza, emergiendo de las aguas de la noche. Y miras despacio a
través de los cristales, bebiendo el sol reciente con lenta paz agradecida. A
contraluz, tu suave orografía sin aristas se vuelve piel pulida de alabastro.
Hoy el sol te ha
desvelado, blanca danaide, sobre las sábanas del alba.
INTERMEZZO
La página del alba es un cristal de tiempo
detenido.
Es el primer instante
de la luz, quieto y transparente, a caballo entre la noche y el día, entre el
sueño y la vigilia, como entre sus nácares la esfera. Un dilatado minuto en el
que la sombra ablanda y devora los relojes, sometidos a inéditas quietudes.
La aurora parece no
querer mostrar aún el fuego que la alumbra, demora su arrebol, ensancha sus
azules vagarosos, atenta al virginal tremor de los cuerpos recién desvelados, a
la pálida dubitación de la luz naciente. Las fuentes despiertan en silencio,
callan y esperan las madreselvas. Miran hacia el mar, inmóviles, como esperando
una señal antes de abrir sus grandes alas, las cigüeñas en sus altos nidos.
La página del
despertar es un parteluz, un paréntesis entre las vagas mascaradas del reino de
los sueños y el sainete ruidoso de la vigilia; un lírico entremés en el
entreacto de la humana comedia, el espacio para un medido impromptu. Es la
página en blanco del libro de los días, un remanso de paz en las fluyentes
aguas del vivir, el labrado sedimento que arrastran los ríos de la noche.
En el cristal del
alba esperan, como sueños blancos dentro de las ágatas, aquellas flores
minerales que sólo en el barbecho del tiempo resplandecen.
INMINENCIA
Hoy la página amanece
borrosa, nubla, tormentosa.
El aire es húmedo y
frío como una sierpe o como el vientre de una cañada, y trae un olor de musgo y
hierba trasegada. El cielo es todavía un espejo empañado, un alto glaciar de
grises y de platas sin lustre. Sólo una grieta estrecha y honda deja entrever
un fondo de pálidas turquesas. La luz del sol atrapada, apretada entre las
nubes, es una fluorescencia glauca, un metal destellante, un fogonazo de
fósforo detenido. Un viento silencioso arquea las fachadas, comba los vanos de
las puertas; los árboles tiemblan alabeados; las farolas vibran como delicados
mimbres.
Ladra un perro solo.
La hiedra pide luz calladamente. La golondrina, erguida tal un clavo sobre la
cornisa, entona su do largo y agudo. Los trigueros, como veletas trastornadas,
remiendan la tela del aire con rápidas puntadas sibilantes. El trueno, aún
lejano sobre la mar, rompe la calma tensa del cielo y una instantánea grieta
azul firma el horizonte en sombra.
La
página del alba es hoy presagio de tormenta.
MAITINES
La página del alba es feliz al modo de los
frailes descalzos.
Nada quiere, nada
pide, nada envidia. Se contenta con los humildes elementos que le rodean: un
patio revestido de hiedra, pájaros cantores, la copa grávida de un cerezo, un
lápiz y una vieja mesa, una maceta de lavanda en flor y un nido abandonado,
desflecado, colgando del balcón como una larga barba de capuchino. Y para que
no se lleven los vientos del habla lo que guardaron los graneros del silencio,
cierra los caños de sus labios y deja entreabiertos los postigos de sus ojos y
las esclusas de sus oídos.
Cada mañana se sienta
en el humilladero de su propia nada, y se abandona, con mística pasividad, al
suave zureo de las hojas, a la canción sin letra del levante, a las cálidas
primicias del día.
La página del alba es un cuenco matinal que se
llena de la generosa luz de las cosas.
Nada le turba, nada le espanta. Es quieta
y sosegada como la contemplación, sencilla como un sayal gastado, blanca como
el albayalde.
La página del alba
sale de su rezo solitario con la escudilla del alma colmada. Se siente más
ligera y más alegre, tiernos sus afectos y la razón desnuda. Humilde
heliotropo, fija su ojo único en el círculo del sol y ensaya un agradecimiento
nuevo.
AGUACERO
Llueve a cántaros
sobre la página seca del alba.
Llueve por fin sobre
el sol que nace, sobre el mar y sobre la tierra, sobre los líquenes brillantes
de los sillares. Llueve sobre las cóncavas, sedientas hojas, sobre las plantas
que se bañan joviales, desnudas ya del polvo y las escamas de la sequía. Se han
roto las ánforas del cielo, el agua cala
en las flores del jazmín y de los lirios y se desprenden, grávidos, los pétalos
de las rosas. Cada gota de lluvia libera un fragmento de su aroma cuando
estalla en las baldosas mojadas, en los cantos de los aleros, en el cristal de
las ventanas.
El aguacero toca su
azaroso xilofón, repicando en las tejas, campanilleando en los cubos, llenando
el aire de una aguda percusión de pequeños tambores, breves tañidos de
cascabeles líquidos.
Tras el cañamazo
tupido de la lluvia, el cielo se hunde en su propia púrpura. Rezuman los
desagües como ríos desbordados, nacen finas cataratas en los canales de los
tejados, entre los hierros de los balcones. Todo se aquieta dentro del silencio
húmedo y vibrante. Bajo la cubierta de
cañizo, una cortina de gotas intermitentes, como sartas de perlas luminosas, va
empapando la mesa de mármol, las ramas pesadas del cerezo, el nido gorjeante de
las golondrinas.
Se llenan los
alcorques de la página del alba, que bebe con la sed de la tierra cuarteada.
FÁBULAS Y REFLEJOS
La página se ha visto
reflejada en el espejo diáfano del alba.
Han quedado al fondo,
como empañados, los pájaros, la brisa, las ramas del cerezo. Ahora mira sólo su
propia imagen, observa su piel de cerca y descubre los matices de su presunta
inocencia, cuestiona la fábula de su blancura. En su basta densidad granulosa
hay fibras y cabellos, briznas de hierba, pequeñas pestañas atrapadas en el
blanco, como un insecto o una hojita en el ámbar. Finísimos surcos paralelos,
cual las besanas que la edad abre en el campo de los rostros, troquelan su
blanda superficie, su dermis de papel reutilizado. La página advierte su
naturaleza impura, la sangre de páginas pasadas en su propia carne lisa, los
ojos, las ruinas, los destellos – fuegos fatuos - de cuartillas olvidadas, de
escritos desechados que cruzaron los alambiques del reciclaje, disueltos y
mezclados con otros en una sola pasta oleaginosa. Allí se blanqueó y secó la
espesa confusión de tinta y celulosa, allí se laminó en miles de hojas que hoy
cosidas, religadas, forman el librito en el que el alba diariamente escribe.
La página se reconoce
cuerpo de papel resucitado, campo arado que oculta raíces bajo tierra, blanca
memoria de árboles y frases caídas, de palabras perdidas, abandonadas, como
almas que flotan en el limbo de la nada.
En el matinal azogue,
la página ha descubierto su linaje humilde, su argamasa pobre.
APRES LA PLUIE
La página amanece totalmente empapada, con
manchas de tinta aguada.
(La lluvia cayó
durante toda la noche, incesante, sólida. Bajo el arco del porche, las jóvenes
golondrinas se arrebujaban. Largas filas de caracoles se pasearon por las
paredes del patio, sobre el verdín de las baldosas).
La brisa arrastra un
frescor húmedo que se adhiere a la piel como una aérea medusa. Las flores de
lavanda, atoradas de agua, sobrecargadas, se inclinan hacia el hueco de la
escalera. En los trigales cercanos, las gordas espigas caladas hasta los
granos, dejan caer sus coronas en la tierra. La lluvia ha derribado las últimas
cerezas, rojas y centellantes, sobre las tiernas esmeraldas de la hierba.
Pero ya el tamborileo
de las gotas es lento, acompasado, como las notas de un piano distraído o el
tintineo ocasional de pequeños cristales ensartados, dulcemente movidos por el
viento.
Los primeros buriles
del sol graban el acero de las nubes; los charcos reflejan un cielo cenizo y
grave, tal una inmensa esponja saturada. Los líquenes y las cactáceas brillan
con luz renovada, adquieren vivas coloraciones verdes y amarillas. En el comedero
de barro, rebosante de pan mojado, abrevan las pequeñas aves tras sus vuelos
iniciáticos.
La página seca sus
alas bajo el tibio sol de la alborada.
HIJO
En estos días de
felicidad recién nacida, crecen en la página del alba unas nubes
cárdenas muy suaves, un rubor candoroso
como de lana empapada en agua de jacaranda, y el horizonte extiende sus lívidos
azules con pincelada imprecisa, caprichosa, inocente. Hasta la luz parece
acercarse con leves pasitos de niño, gateando torpemente entre las copas de los
pinos. La mañana tiene contextura de algodones tintados, de jabón, de gasas
finas, de leche derramada.
Sí, la página del
alba se macera hoy en los líquidos de la infancia, en su fragante aceite de
caléndula; se cubre con blancos arrullos de punto, con sábanas tan limpias que
parecen transparentes, y huele dulce y acanelada como el pelo de un niño
recental. En su alinde íntima hay calostros, tenues quejidos, ronroneos,
esbozos de sonrisas. Y ya el papel parece abombarse y arrebolarse como los
nublos, tomando graciosamente la forma y el color de unas mejillas sonrosadas.
Hay una alegría nueva
que todo lo alumbra, colándose entre las letras como el arroyo entre los
juncos, una alegría de girasol que empieza a abrirse, de flor vivaz que
amanece, de alondra que rompe el cascarón. Y también la página del alba renace
del huevo fecundo del silencio, brota de la madrugada cual un tallo de roble
entre la escarcha. Los versos descubren admirados los abanillos de sus dedos,
miran en torno sin fijarse en nada, con clara luz a un tiempo ávida y serena.
El lápiz parece que todavía está aprendiendo a escribir y pinta los garabatos
de su inocencia en los márgenes de la hoja. Y las palabras liban sin prisa en
los nectarios de la dicha.
En estos días de
felicidad resplandeciente, escriben la página del alba, sin proponérselo y como
en voz baja, las manos de un niño que duerme.
EN BLANCO
Hoy la página del
amanecer se ha quedado en blanco.
Quizá ya sabe que el
más fino encaje de palabras no es mucho más que una fila de frágiles
procesionarias atravesadas en el camino. Ningún lápiz, ni siquiera un torpe
carboncillo, ha madrugado para llenarla de letritas de grafito, perfiles o
esfumados del día que alborea.
Queda el cuaderno de
par en par sobre la mesa de mármol – con su cierre de cuero rojo tendido entre
las hojas – quieto en el sueño de su imposible blancura, mirando sin párpados
el cielo sin nombre.
Página abierta y
despejada, espejo de la luz que en el silencio nace. Página desierta y
desarmada, reflejo del oro que entre azules crece. Sólo la hormiga, la mosca,
la araña pasajera cruzan, sin dejar huella, sus mapas nevados. Sólo la tracería
de sombras de las hojas del cerezo mancha momentáneamente el blanco. Sólo las
ramitas de brezo que el viento hace caer del emparrado cifran al azar, sobre
los folios, un fino ideograma que ningún ojo lee y que la brisa pronto
desvanece.
Ningún pincel ha
pintado con tonos rosados los dedos del sol que se ensancha, abriendo lentamente sus abanos dorados,
encalando el frío matinal de las cuartillas. El milagro de la luz se hace de
nuevo, sin que nada hiera la calma tersa, virginal, de la mañana.
Hoy nadie escribe
sobre la página del alba.